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Un oiseau des pays froids crie effroyablement. Il nourrit mes secondes.

Il était une fois un oiseau qui portait mon nom. Un jour d’été, le chasseur de notre rue l’a vendu fusillé à ma grand-mère. D’ailleurs, le chasseur voulut avoir la tourterelle et pas le rossignol. L’erreur déplumée, débéquetée, cuite et rangée parmi des saucissons et citrons, parée de feuilles de menthe et d’un léger chant d’écho enrichit mon dimanche repris. Ce fut le Nouvel An. Ou ce ne fut rien. Ma grand-mère a oublié de lui plumer la queue. Son plumage ressemblait à des mains brûlées. Criant à m’évanouir, j’ai reconnu l’oiseau. Ma main droite a fendu la table en deux. Rossignol et Rodignol. Copeaux et phonèmes en sont devenus vengeance.

On est bien dans un pays froid. Je suis cette fille des filles Rodignol, porte-parole de la bonne foi, vivant entre la balle du chasseur et l’oiseau visé dans un pays froid.

Je ne suis que sa vitesse, sa vie courte, se frayant un chemin au-delà de la mort des secondes.

Il était une fois une seconde qui seconda une femme isolée dans une minute de doute. Ceux qui l’aimaient ont cassé toutes leurs pendules d’où sortirent des oiseaux de bois, annonçant l’amour exact.

Un oiseau de rue froide cria effroyablement. Il nourrit et picora simultanément la seconde et la femme.

On est bien dans un pays froid. Je suis bien cette fille des filles Rodignol, porte-parole de la mauvaise foi, vivant entre la balle du chasseur et l’oiseau fusillé dans un pays froid.

À travers la sortie de l’entrée, je vis imitant les oiseaux des pendules. Tic-tac, ro-di-ca, tac-tic, ica-dor, tic-tac, fourvoiement, égarement, errements, errer sur les chemins des sons retentissants.

À demain ou à jamais ! Le temps est un trou dans la pensée.

Aimez-moi, je m’apprendrai moi-même à m’aimer.

Je veux de moi. Me flaire longuement. Je désirerais ne pas me trouver si facilement, ne pas me permettre de me toucher, être éventuellement à l’autre bout de la chair, qu’on me demande papiers, documents, lois, visas, estampilles que je ne possède pas, jusqu’à ce qu’on puisse hurler : « À bas cette femme d’un pays de l’est E ! Qu’on la retienne à la frontière, elle est contaminée de poésie noire ! Qu’elle soit éventuellement à l’autre bout de sa chair, sa patrie agenouillée en elle, tel un instinct de femme trahie ! À bas cette patrie de cette femme de l’est E ! Que les deux soient fatales l’une à l’autre ! »

Ainsi, accusées, patrie - rodi, on débitera la guerreguérison contre les gnomes de nos ennemis.

Regardez ce que vous écoutez !

Flaire les sons de la peau. Qu’importe si je suis vivante comme une morte ou morte - morte comme une vivante ?! Et que je n’ai que ce sommeil de force. Les pieds écartelés, soutenant le plafond, je cours en moi sans faire de progrès évidents.

Vulnérabilité reposante.

Fatigue indécente.

Timidité violente.

Mon regard regardant le regardé contre soi-même regard :

Me frappe avec moi-même, me heurte à moi-même, suis ce mouvement occulte, oculaire, localisant mieux l’éclat de l’impact et le détour de la plaie visionnaire.

Regard timide regardant ce regardé contre soi-même regard :

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M’efface le corps avec ma patrie. Elle me flaire, je la flaire, j’aime sentir ses monts et ses vallées, elle aime sentir mes bleus et mes cheveux, un jour je la quitterai, localisant mieux l’éclat de la plaie:

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Ma patrie crie comme un oiseau des pays chauds, à la frontière avec un pays froid.

Je ne lui réponds pas, je m’assois deux fois sur une marche intérieure, mes longs pieds entre le canapé et la porte, entre la porte et le canapé, pour ne pas dire frontières.

À la sortie de mon pays, ma peau est toujours froide, mais bouillante et supérieure par son amour pour l’ennemi.

Je rends l’âme ?

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Feuilles de papier en flammes. Mes tétons y ont laissé les traces d’une dynastie pyromane.

Stuttgart,
le 7 novembre 2004

38,5°C, 38, 6°C, 38,7°C, 38,8°C, 38,9°C, 39°C. Fièvre. Automne tardif, froid d’hiver, brouillard, chiens gris, mendiants, enfants homosexuels, drogués, -7°C. Dans une photo on peut vivre ou exister même quand on n’est pas... vivant. J’ai grandi ainsi (4 saisons, très chaud, très froid, tout ce qui est le non, surtout pas [...], j’ai connu des gens poissons, des plantesanimaux, des pierreseauxoiseaux, l’air et le feu des photosterres. J’ai fait l’amour avec la première photo la deuxième les suivantes, avec l’appareil photo), avec l’œil en vitre noire, avec les objets affûtés, avec les lignes et les cercles chaleureux, amour avec [...] etc, si bien qu’à présent, je ne sais plus si mes parents ne sont pas en quelque sorte, l’expression agrandie de mon âge à ses différents âges, pris en photo ou abandonnés en marge, au-delà de (...) Ou moi en position d’amour avec ma vie. Non, je n’étais pas folle, je ne le suis pas, je suis trop bonne, trop tristesage, trop belleméchante, trop laidedocile, suis autre chose, un autre JE(u).

39,1°C. A tout moment, je peux allumer, le manque d’action, l’absence, l’attente, ses preuves simples et lentes.

L’intérieur et l’extérieur d’une photo sont inséparables. Dans toute vie, quelle qu’elle soit, il y a des zones et des mouvements explicables, des zones et des mouvements inexplicables.

Je frappe avec la tête la croûte du ciel, je donne des pieds à la croûte de la terre. Si je tends les mains, horizontalement, je perfore la frontière avec le monde. Il y reste des accidents, des blessures moelleuses, par lesquelles je reçois des lettres sonores, lettres de l’extérieur de l’éternité. Ding - dong, ding – dong, ding – dong... Comme les cloches des églises. Les grosses cloches tintent. Ding – dong, ding – dong, ding –dong (...)

que je ne possède plus. Vers l’autre côté. Et l’autre côté flotte aussi.

Écrivain, poète et essayiste bilingue (roumain et français), ses premières publications datent de 1989. Depuis, recueils poétiques et romans se succèdent (16 livres, dont trois recueils poétiques, un roman et un livre d’entretiens sont publiés en France et au Canada, trois recueils poétiques et un livre d’entretiens, en Allemagne).

Elle est présente dans un grand nombre d’anthologies poétiques étrangères et dans des revues littéraires internationales. 2001 a été pour elle l’année de l’ouverture européenne avec des tournées littéraires et des traductions de ses œuvres en France, Allemagne, Autriche, Slovénie, Suède, Espagne, au Canada, au Portugal et aux États Unis.

Traductrice d’ouvrages français contemporains, collaboratrice des revues françaises (« Poésie 1/Vagabondages », « Poésie 2003 », « Passage d’encres », « Décharge », « Le Mâche - Laurier », « Agotem », « Poésie/ première », « Phréatique », « Autre Sud », « Jointure », « Cahiers du Refuge », etc), elle est elle-même un poète francophone, écrivant en français.

Plusieurs de ses poèmes écrits en français ont été chantés par des artistes français, tels que Jean-Luc Kockler (www.kockler.net), Gilbert Sand, Serge Rey ou Michel Biehler.

Membre de l’Union des Écrivains Roumains, de l’Association des Écrivains de Bucarest, de la Maison des Ecrivains de Paris, de la Société des Écrivains Allemands DIE KOGGE, etc.

Rédactrice de la revue allemande « Matrix », (Editions Pop Verlag), Ludwigsbourg-Stuttgart.

Résidences d’écrivain, plusieurs bourses littéraires en Allemagne (2000-2003).

Prix « Géo Bogza,» (prix de la nouvelle poésie avant-gardiste), de l’Union des Écrivains Roumains, pour le recueil poétique « Ah ! » (Ed. Vinea, Bucarest, 1998), Grand Prix de l’Union des Écrivains Roumains et de l’Association des Écrivains de Bucarest, pour le recueil poétique Eu-génie ( Ed. Vinea, Bucarest, 2001). Prix spécial étranger (poésie) de l’Académie de Lettres et de Beaux Art « Le Périgord », Bordeaux, 1992.

D’autres prix littéraires importants l’ont couronnée en Roumanie et en Italie.

Deniers titres parus : « Schreibenleben », interviews avec des personnalités de la culture européenne, Pop Verlag, Ludwigsburg, 2005 ; « Morgen und Abend », poésie, traduction du français en allemand : Rudiger Fischer, Pop Verlag, Ludwigsburg, 2004 ; « Entretiens avec Rodica Draghincescu », Autres Temps, Marseille, 2004 ; « Fauve en liberté », poésie, Autres Temps&Les Ecrits des Forges, Marseille/Québec, 2003 ; « Peut-être hier », poésie, Editions Trames, Rodez, 2001, « Distance entre un homme habillé et une femme telle qu’elle est », roman, Autres Temps, Marseille, 2001.


Magazine mensuel de dialogue culturel	Depuis 2001 • No 23 • Montréal • 15.07.2006

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